si hoy no me da la gana
escribir de la muerte!
Y eso que se ha interpuesto
entre mis poemas de amor
y mi pluma de tinta negra
un ángel de plumas blancas.
He intentado con sufrimiento
escribir un doloroso poema
y me he dado cuenta que más allá
de la vida... ¡no hay verso!
Curioso pensamiento
el que te cuento,
ya que ni con lágrimas,
ni con sangre,
te lo llevarías contigo al cielo.
¡Pero puedo escribir tantas cosas
hermosas de tu vida,
que ahora no me da la gana
pensar que te has marchado!
Y ahí me quedo, "erre que erre"
aguantando el chaparrón
en noche de tormenta de verano,
pensando cómo sonreías sonrojada
cuando el amigo Vicente,
de rodillas y cogido a tu mano,
te cantaba... “Bona nit blanca roseta”.
Sí, amiga, hoy me he dado cuenta
de que por más que quisiera escribir
con la sangre de mis venas,
solo conseguiría hacer llorar
a los que más te quieren
y las lágrimas no nos dejarían
ver realmente cómo tú eras.
¡Y ahí sigo empeñado!
En verte en la cocina
pendiente de cada ingrediente
para que todos los comensales
queden satisfechos.
¡Fíjate cómo te imagino, amiga,
entre fogones, con delantal
y paños de cocina!
Y así, ni más ni menos,
es como te quiero recordar.
No creas, amiga,
que si me da la “vena”
rompo a llorar de pena
y las lágrimas no me dejarían
ver las imágenes del día de tu boda,
con aquel vestido blanco
y tu carita de niña buena.
Perdona, amiga,
que un simple poetrasto como yo
solo escriba poemas de amor
¡y que no sepa escribir de la muerte!
A mi prima Ángela, para que siga en nuestros corazones
