EL BAR DE MI PUEBLO

  En el viejo bar de mi pueblo,
en una melancólica tarde de agosto
 y en pleno arrebato de escritor barato,
 con mi papel y bolígrafo en la mano...
quiero escribir, ¡pero no sé qué!

Busco algo sencillo que me inspire;
como los rayos de sol jugando
sobre las paredes pintadas de cal viva,
con las hojas de la bugambilia
 que cuelgan del techo.

En la barra del bar, cuatro payeses
con una copa de absenta en la mano,
 se ríen y hablan del tiempo que hará mañana,
¡cosas triviales y evidentes!

Es tan sencillo, tan cotidiano, que no pillo la onda
para escribir una sola línea que tenga sentido.
Llega un suave olor a jazmín y una brisa fresca
 me recuerda que se esta haciendo tarde
y sigo sin escribir una puñetera frase.

Desde algún lugar de la calle,
llega el sonido de viejas canciones de los Rolling,
mientras el humo de tabaco de pota de un anciano me agobia.
   ¡Al otro lado de la terraza, un hippy
 que se quedó anclado en los setenta.
se esta liando un porro!

De repente, sin saber de donde,
aparece una hermosa niña
 que me queda mirando fijamente
y en un santiamén contemplo en sus ojos...
 el brillo de la ternura y la inocencia,
¡un simple detalle, que un poetrasto jamas podrá describir!

Quiero escribir, ¡pero no sé qué!

 Colección Mi viejo álbum de foto

ES BAR DES MEU POBLE 

En es vell bar des meu poble,
en una malenconiosa tarda d'agost
i en ple arravatament d'escriptor barat,
amb es meu paper i bolígraf a sa mà...
vull escriure, però no sé què!

Busco alguna cosa senzilla que m'inspiri;
com es raigs des sol jugant
sobre ses parets pintades de calç viva,
amb ses fulles de sa buguenvil.lia
que pengen des sostre.

A sa barra des bar, quatre pagesos
amb una copa d´absenta a sa mà,
riuen i parlen des temps que farà demà,
coses trivials i evidents!

És tan senzill, tan quotidià, que no enxampo s'ona
per escriure una sola línia que tingui sentit.
Arriba una suau olor a gessamí
i una brisa fresca em recorda que s´esta fent tard
i segueixo sense escriure una puñetera frase.

Des d'algun lloc des carrer,
arriba es so de velles cançons des Rolling,
mentre es fum de tabac de pota d'un ancià m'atabala.
A l'altre costat de sa terrassa, un hippy
 que es va quedar ancorat en es setanta.
s'esta embolicant un porro!

De sobte, sense saber d'on, apareix una nena
que em queda mirant fixament
i en un tres i no res contemplo en es seus ulls...
sa lluentor de sa tendresa i sa innocència,
un simple detall, que un trist poetraste
mai podrà descriure!

Vull escriure, però no sé què!

                                                                     Col·lecció Es meu vell àlbum de fotografies