VARADERO

  Donde las estancias besan las olas 

y el mar mece pacientemente las barcas,

allí donde solo el hombre es capaz de hacer

entre las rocas un hogar marinero.

Un sombrero deshilado le cubre la cabeza

de unos rayos hastiados de verano,

mientras unas poderosas manos

remiendan redes aburridas de tanto rastreo.

Nostálgico, cuenta el pescador

de los tiempos en que pescaban abundantes

peces coloridos como el mismo arcos iris

Y él, el más viejo del lugar,

con voz ronca de absenta nos cuenta:

-¡Hasta a las sirenas teníamos

 de devolverlas al mar por la borda!

Y continuó el viejo marinero relatando...

- En el cielo, las chispeantes estrellas

nos guiaban hasta más allá de alta mar,

navegando sobre un espejo, fiel reflejo,

de un universo dormido en calma chicha.

La luna nos alumbraba cual farola mágica

hasta los rincones mas recónditos

donde los peces se entregaban a las redes.

Habían noches que en el cielo

se encendían candelabros de estrellas

que cortejaban con otros planetas,

mientras el sonido de un violín

que viajaba desde tierra, delataba que...
 ¡los mejores sueños, se sueñan despierto!

Colección ¿Quién me presta una fotografía? 

                                                                                 Foto: Carmen Villar

VARADERO

On ses estades besen ses ones 

i el mar bressola pacientment ses barques,

allí on solament s'home és capaç de fer

dins ses roques una llar marinera.

Un barret desfilat li cobreix es cap

d'uns raigs fastiguejats d'estiu,

mentre unes poderoses mans

apedacen xarxes avorrides de tant rastreig.

Nostàlgic, explica es pescador

des temps en què pescaven abundants

peixos colorits com es mateix arcs de Sant Martí

I ell, es més vell des lloc,
 conte amb veu ronca d´absenta:

-Fins i tot a ses sirenes teníem

de retornar-les a la mar per sa broda!

I va continuar es vell mariner relatant...

- En es cel, es brillants estels 

ens guiaven fins a més enllà d'alta mar,

navegant sobre un mirall, fidel reflex,

d'un univers dormit en calma.

Sa lluna ens il·luminava com fanal màgic

fins as racons mes recòndits

on es peixos es lliuraven a ses xarxes.

Havien nits què en es cel

s'encenien candelers d'estels

que festejaven amb altres planetes,

mentre es so d'un violí

que viatjava des de terra, delatava que...

es millors somnis, se somien despert!

Col.lecció ¿Qui em deixa una fotografia?
Foto: Carmen Villar

EN UN MUNDO DE HADAS

Un viejo gato callejero maullaba

 y mi perro aullaba al cielo, inconscientes

de que era muy entrada la madrugada,

como queriendo despertar a las estrellas.

¡Me desvelaron!

¡Salté de la cama, de un brinco!

Quise callar al gato

y grité al perro.

Cuando de repente vi en el suelo

diminutas huellas de hada,

seguí un rastro...luminoso y etéreo.

Un espeso humo entre rosado y claro,

difuminaba al otro lado a un ser mágico

que se acercaba gravitando.

Su rostro, tal vez blanco, sus ojos claros.

La luna seguía el guión establecido,

 con un ocaso dorado vestido de seda,

formando un ámbito romántico.

¡Mi corazón palpitaba!
Mi cabeza enturbiada,

como en noche de resaca.

Surgió de la nada con tez sonrosada,

del mismo color que aparece

en el horizonte el alba.

Era una hora tranquila, 

en la que el alma descansa

en un inmenso mar en calma.

- ¡Sé mi dueño!
y anidaré en tu pecho de niño bueno.

Susurró con voz entrecortada.

Mientras se perdía por el filo
 donde muere la noche y nace el día.

Colección ¿Quién me presta una fotografía  

 Foto: Emma

 EN UN MON DE FADES

Un vell gat de carrer miolava

i es meu gos udolava al cel, inconscients
que era molt entrada sa matinada,
com volent despertar als estels.

Em van desvetllar!
Surt-te del llit, d'un bot!
Vaig voler callar as gat
i vaig cridar as gos.

Quan de sobte vaig veure en es sòl
diminutes petjades de fada,
vaig seguir un rastre...lluminós i eteri.

Un espès fum entre rosat i clar,
difuminava a s'altre costat a un ésser màgic
que s'apropava gravitant.

Es seu rostre, tal vegada blanc, es seus ulls clars.
Sa lluna seguia es guió establert,
amb un ocàs daurat vestit de seda,
formant un àmbit romàntic.

Es meu cor palpitava.
Es meu cap enterbolit,
com en nit de ressaca!

Va sorgir des no-res amb cara rosada,
des mateix color que apareix
en l'horitzó s'albada.

Era una hora tranquil·la,
en sa qual s'ànima descansa
en un immens mar en calma.

- Sigues es meu amo!
 i niaré en es teu pit de nen bo.
Em va dir amb veu entretallada.

Mentre es perdia pel camì
 on mori sa nit i neix es dia.

Col.lecció ¿Qui em deixa una fotografia? 

Foto: Emma

¿A QUIEN LE CUENTO YO ESTO?

¡Ay, amor! a quién le cuento yo,

que aquí tu te desnudabas,

que al alba te vestías y te ibas

cantando como un alegre jilgero.

¿A quién le cuento, que la casa a quedado vacía,

fría y desangelada sin tu sonrisa.

Que ya no juega nadie con mi pelo

y que mi boca a quedado huérfana de besos?

¿¡A quién le cuento

que los rincones están huecos!?

Que conservo tu pulsera y los pendientes,

que dejaste olvidados sobre la mesita

el día que te marchaste sin causa aparente.

Desde entonces, el sol no entra en la casa,

la luna no me visita porque sabe

que ya no convives conmigo.

Se marchitaron las rosas en el jarrón

y el candelabro ya no tiene velas que prender.

¡Fuego es lo que no tiene la cama,

que se ha quedado sola

y todavía las sabanas conservan

el olor a granada de tu piel de hada!

¡Ya ves! Solitario me siento,

como una pluma en el desierto,

escribiendo a raudales 

todo aquello que pienso

como un tonto enamorado

¡Ya ves, amor!

Antes nunca te escribí nota alguna

y era contigo parco en palabras,

no supe decirte "te quiero" a tiempo,

¡hoy poder hacerlo... seria un sueño!

¿A quien le cuento yo todo esto?

si es a ti lo único que deseo.

Y así me paso el santo día,

dándole vueltas y más vueltas

a lo que fue lo nuestro.

Colección ¿Quién me presta una fotografía?
Foto: Francesc Martínez

A QUI LI ESPLICO JO AIXO ?

Ai, amor! a qui l´explico jo,
que aquí tu et despullaves,
que a l'alba et vesties i t'anaves
cantant com un alegre ocellet.

A qui li explico, que sa casa a quedat buida,
freda i desangelada sense es teu somriure.
Que ja no juga ningú amb es meu cabell
i que sa meua boca a quedat orfe de besades?

A qui li explico
que es racons estan buits!?
Que conservo sa teua polsera i ses recades,
que vas deixar oblidats sobre sa tauleta
es dia que et vas marxar sense causa aparent.

Des de llavors, es sol no entra a sa casa,
sa lluna no em visita perquè sap
que ja no convius amb mi.

Es van marcir ses roses en es gerro
i es candeler ja no té espelmes que prendre.
Foc és el que no té es llit,
 que s'ha quedat sol
i encara es llenços conserven
s'olor a magrana de sa teua pell de fada!

Ja veus! Solitari em sento,
com una ploma en es desert,
escrivint a dolls tot allò que penso
com un ximple enamorat

Ja veus, amor!
Abans mai et vaig escriure nota alguna
i era amb tu parc en paraules,
no vaig saber dir-te mai "t´estimo" a temps,
avui poder fer-ho... seria un somni!

A qui li explico jo tot això?
si és a tu l'única cosa que desitjo.
I així em passo es sant dia,
donant-li voltes i més voltes
al que va ser el nostre.

Col.lecció ¿Qui em deixa una fotografia?
Foto: Francesc Martínez

CLARO DE LUNA

 

 

Nació gris la luna aquel día,

se fue apoderando de la noche

mientras cambiaba la cara de colores.

Su destello se fue reflejando

 en el valle de almendros, 

bajo un manto de pétalos blancos

 esparcidos por el campo.

Se fue de mi lado, y su luz de plata,
 bañó las flores orgullosas de sus encantos.

¡Era bella, bella, era muy bella la luna, 

era como de otro planeta!

De repente y por arte de magia,

unas notas de música clásica

inundo el valle ¿De quien era la melodía?

¿Sería de Beethoven? ¿Será,"Claro de luna"?

 ¡¡¡Será!!!

Lloró mi corazón, cuando llego hasta mis oídos

el sonido de un piano de cola.

¿O, es que los corazones no lloran?

Un valle abierto de par en par a la noche estrellada,

fue testigo de como una lágrima regaba

una flor rosada caída sobre la tierra.

Ella acariciaba mi cara, mientras me preguntaba 

sobre cosas que no son de este mundo,

preguntas imposibles que jamas tendrán respuesta.

¡Se nos fue la noche de las manos,

como a dos tontos enamorados!

Un triste viento del norte se apoderó del cielo 

arrastrando a su paso espesas nubes
 y la luna salió huyendo,
como una jovencita avergonzada,

 por detrás de las montañas.

 Fueron poblando el cielo las claras luces del alba 

mientras el sol desperezaba sobre la mar...

¡y todo lo de la noche anterior...

quedo en nada!

Colección ¿Quién me presta una fotografía?

 Foto: Vicent Suret

"CLAR DE LUNA"

Va néixer gris sa lluna aquell dia,

s´en va anar apoderant-se de sa nit

mentre canviava sa cara de colors.

Es seu centelleig es va anant reflectint

a sa vall d'ametllers, 

sota un mantell de pètals blancs

escampats pes camp.

S´en va anar des meu costat, i sa seua llum de plata,

va banyar ses flors orgulloses des seus encants.

Era bonica, bonica, era molt bonica sa lluna, 

era com d'un altre planeta!

De sobte i per art de màgia,

unes notes de música clàssica

va inundar sa vall. De qui era sa melodia?

Seria d´en Beethoven? Serà,"Clar de lluna"?

Serà!!!

Va plorar es meu cor, 

quan va arribar fins a ses meues oïdes

es so d'un piano de cua.

O, és que es cors no ploren?

Una vall oberta de bat a bat a sa nit estavellada,

va ser testimoni de com une llàgrime regave

una flor rosada caigude damunt la terra.

Ella acariciava sa meua cara, mentre em preguntava 

de coses que no són d'aquest món,

preguntes impossibles que mai tindran resposta.

Se'ns va anar la nit de ses mans,

com a dos ximples enamorats!

Un trist vent del nord es va apoderar del cel 

arrossegant en es seu pas espessos núvols

i sa lluna va sortir fugint,

com una joveneta avergonyida,

per darrera de ses muntanyes.

Varen anar poblant es cel, ses clares llums de l'alba 

mentre es sol badallaba per sobre la mar...

i tot el de la nit anterior...

va quedar en res!

Col.lecció ¿Qui em deixa una fotografia?
Foto: Vicent Suret     

DIBUJAR CON EL DEDO

 Lejos, muy lejos, allí donde el cielo termina su destino
y el polvo de las estrellas pierden el brillo.

Muy lejos, donde los enamorados piden
 y ofrecen amores eternos,
allí donde los dibujos se adivinan
y los niños y mayores dibujamos sin lapicero.

Lejos, donde mandamos nuestros sueños
y adivinamos que navega un barquito velero;
salta un gato, sonrie un muñeco o simplemente...
 dibujamos un corazón con el dedo.

 Donde guardamos las dudas, las lágrimas
y todo aquello que nos pueda hacer daño.
Tan lejos que nadie puede llegar
para arreglar las goteras y llora el cielo
cada vez que no se hacen realidad nuestros deseos.

Allí donde el rayo y el trueno
nos asusta cuando no somos lo bastante buenos.
Donde el viento limpia el firmamento,
para que empecemos ilusionados de nuevo
a pintar castillos en el cielo.
Donde soñemos que somos los protagonistas
 de libros de caballeros.

Cada vez más y más lejos, escribiremos nuestros versos
en láminas de oro, y firmaremos con un garabato
 nuestro anonimato, para guardar en el más íntimo silencio
todo aquello que queremos conservar en secreto.

Lejos, muchísimo más lejos...
allí donde termina la prosa y empieza el verso.

Colección ¿Quién me presta una fotografía?

 Foto: Angels Arall
    

DIBUJAR AMB ES DIT

Lluny, molt lluny, allí on es cel acaba es seu destí

i sa pols des s'estels perden sa lluentor.

Molt lluny, on es enamorats demanen
i ofereixen amors eterns,
allí on es dibuixos s'endevinen
i es nens i majors dibuixem sense llapis de colors.

Lluny, on enviem es nostres somnis
i endevinem que navega un vaixell veler;
salta una gat,  un ninot somriu o simplement...
dibuixem un cor amb es dit.

On guardem es dubtes, ses llàgrimes
i tot allò que ens pugui fer mal.
Tan lluny que ningú pot arribar
per arreglar ses goteres i plora es cel
cada vegada que no es fan realitat es nostres desitjos.

Allí on el raig i es tro
ens espanta quan no som bastant bons.
On es vent neteja es firmament,
perque comencem il·lusionats de nou
a pintar castells en es cel.
On somiem que som es protagonistes
de llibres de cavallers.

Cada vegada més i més lluny, escriurem es nostres versos
en làmines d'or, i signarem amb un gargot
es nostre anonimat, per guardar en es més íntim silenci
tot allò que volem conservar en secret.

Lluny, moltíssim més lluny...
allí on acaba sa prosa i comença es vers.

Col.lecció ¿Qui em deixa una fotografia?
Foto: Angels Arall     

EL ABUELO PEDRO

Azul celeste, teñidas las crestas de plata

 van bailando las olas hasta la playa.

Parece como si hubiera perdido
 su dulce mirada de niño

y esté esperando a que regrese
 a bordo de un barco pirata.

El viento va jugando con ellas y
le va envolviendo el olor a mar salada.

¡Qué dulce bálsamo se apodera de su alma

al ver cómo navegan las naves mar adentro

y le transporta plácidamente

a un tiempo en que a su vida
nadie le ponía ni metas ni trabas!

Respira el aire puro de oro
 que le llega desde lejanos lugares,
 con los que siempre había soñado

buscando un resquicio por donde volver al pasado.

Azul celeste, teñidas las crestas de plata

 van bailando las olas hasta la playa,
envolviendo al abuelo de olor a mar salada.

Colección ¿Quién me presta una fotografía?
Foto: Francesc Martínez

L´AVI PERE

Blau cel, tenyides ses crestes de plata

van ballant ses ones fins a sa platja.

Sembla com si hagués perdut

se seua dolça mirada d´infant

i estigui esperant que torni

a bord d'un vaixell pirata.

Es vent va jugant amb elles

i li va embolicant s'olor a mar salada.

Quin dolç bàlsam s'apodera de sa seua ànima

en veure com naveguen es vaixells mar endins

i li transporta dolçament

a un temps en què a sa seua vida

ningú li posava ni metes ni traves.

Respira s'aire pur d'or

que li arriba de llunyans llocs
amb es que sempre havia somiat

buscant una escletxa per on tornar as passat

Blau cel, tenyides ses crestes de plata

van ballant ses ones fins a sa platja,

embolicant a s'avi d'olor a mar salada.

Col.lecció ¿Qui em deixa una fotografia?
Foto: Francesc Martínez

NEW YORK

Me fatiga caminar sobre asfalto

rodeado de edificios altos

que me hacen sentir como un enano.

De semáforos, de rojos que te dan el alto

y de verdes que te ceden el paso.

¡De ruidos metálicos, de voces a grito pelado,

de bocinas sonando sin sentido!

Me descorazona vivir en un desierto

abarrotado de gente a la que desconoces,

que si se diera el caso, y te atropellaran,

pasarían por encima de tu cadáver,

con tal de no llegar tarde al trabajo.

Y así pasaran los años, sin darte cuenta

que perteneces a una selecta "manada"

de personas inteligentes y distinguidas.

¡Al final, no habrá marcha atrás!

andarás con la mirada fija en busca de objetivos

y te convertirás en una ave de rapiña!

Ilustrarás tu vocabulario, mejorarás el vestuario,

el Rolex te identificará sobre el resto de los humanos,

y sacarás pecho, cuando ruja tu enfático deportivo.

¡Ay, pobre desgraciado,

habrás conseguido lo que querias…

olvidar tus valores y hasta de donde provenías!

Colección ¿Quién me presta una fotografía?
Foto: Mª Angels Arall 

NEW YORK

Em fatiga caminar sobre asfalt
envoltat d'edificis alts
que em fan sentir com un nan.
De semàfors, de vermells que et donen l'alt

   i de verds que et cedeixen el pas.

De sorolls metàl·lics, de crits a plena veu,
de botzines sonant sense sentit!

Em descoratja viure en un desert
abarrotat de gent a sa que desconeixes,
que si es donés es cas, i t'atropellessin,
passarien per sobre des teu cadàver,
amb tal de no arribar tard es treball.

I així passessin es anys, sense adonar-te
que pertanys a un selecta "ramat"
de persones intel·ligents i distingides.

Al final, no hi haurà marxa enrere!
caminaràs amb sa mirada fixa a sa recerca d'objectius
i et convertiràs en una au de rampinya!
Il·lustraràs es teu vocabulari, milloraràs es vestuari,
el Rolex t'identificarà sobre sa resta des humans,
i trauràs pit, quan rugeixi es teu emfàtic esportiu.

Ai, pobre desgraciat,
hauràs aconseguit el que volies…
oblidar es teus valors i fins d´on provenies!

Col·lecció Qui me deixa una fotografia?
Foto: Mª Angels Arall